Предновогодняя Дышу. Вдох за выдохом, Выдох за вдохом, чувствую Движение. Лёгкие сходятся, Сужаются, Вдруг воздухом расширяются. Зачем? Считаю: раз, два, три. Каждые три минуты Смотрю на часы. Жду. Тихонько, осторожнее, Думаю; боюсь спугнуть мысль, Как птицу. Переливаю из пустого в порожнее. Из одного глиняного кувшина Прозрачную жидкость С лиловым оттенком В другой. Плачу. Сама себе героиня, Как мило, ласкать свою душу Собственной полыхающей грустью. Смотрю: вокруг зима, Красивая! Куда мне? Любимый, не узнал? А я узнала в толпе, Разношёрстной толпе. Скучаю, каждую сотую Часть секунды болею тобой. Ты нужен, так нужен, Что вой разрывает глотку, Хоть пожалей меня. Дышу морозным воздухом В преддверии Нового года. Вижу огни гирлянд На пушистых ёлках. Загадаю одно желание. Угадай какое? Угадай какое? 7.12.2005. Anachoret
Тропинка… Она шла по маленькой узкой тропинке в глубокой темноте. Чем дальше она шла, тем темнее становилось. Тишина. Вокруг никого лишь изредка слышны странные постукивания. Тропинка всё ведёт. Куда? Только бы не заблудиться… Красный клубок в дрожащих руках и нитка, ведущая обратно. Надежда только на это. В тишине слышно её нервное дыхание. Близко, совсем близко что-то пробежало, такое же темное, сливающееся с тьмой… Она вздрогнула, выронила клубок и тихо заплакала. Прижалась к дереву и закрыла лицо руками. Горячие слёзы заструились по щекам, губы шептали что-то. Только бы не слышать этих звуков. Звуков темноты. Но надо было идти дальше. Остаться опасно. Она стала шарить руками по сырой земле, но не узенькой тропинке не было нити. Она услышала и почувствовала, что рядом кто-то есть. Что это? Кинулась в сторону и ударилась плечом об дерево. Замерла, скривившись от боли. Что-то тянуло нитку, потому что рядом проскакал быстро разворачивающийся клубок. Какое-то хриплое дыхание. Она бросилась бежать. Бежала по тропинке долго, не остановилась ни разу. Где-то далеко стал виден маленький огонёк, он двигался. Двигался в её сторону. Она обрадовалась и побежала ему на встречу. Бежала так быстро, сколько было сил. А потом резко ударилась об кого-то и оба упали. Фонарик отлетел в сторону и осветил их лица. На его недоуменном и испуганном лице вдруг засияла улыбка. Он поднялся и крепко её обнял. - Как же долго я тебя искал! Пойдём домой… Он взял её за руку, улыбнулся, поднял фонарь и повел в темноту… Дальше и дальше по тропинке, крепко держа за руку…
Талантливая девочка Райна из Одессы пишет маленькие рассказы, которые очень сильно меня вдохновляют. Вот решила поделиться.
Куда уходит все, что было раньше? Где умирают прошлого мечты? Мы не задумываемся, что случится дальше, И лишь плывем вниз по течению реки. В нас возрастает поколенье нигилистов, Нас не волнует красота искусств. Мы наплевали в основание колодца жизни И сурагат нам заменил весь спектр чувств. Мы разрушаем то, что мы не строим, Уничтожаем то, что красит этот мир. И словно волки долгими ночами воем В душе и дружбу, и любовь похоронив.
Хотела ощутить весну и нашла здесь её отголоски...Спасибо.
*** Я - блеск вином заполненных серебряных бокалов, Я - бесконечный звон колоколов в церквях. Мои глаза полны безудержной печали, А вместо сердца бьёт по рёбрам страх. Щенок обиженный, судьба бездомных мыслей, Я – горечь слов, бегущих в проводах, Слепа, нема, глуха и неподвижна, Зловещий стук в кладбищенских степях. Мне страшно: мои крылья в подворотне Разменяны отцом на винный пар, Плетусь пешком и слышу треск агоний. Мой вечный страх - мой бесполезный дар. Душа моя – серебряная чаша, Любовь, дно чаши той, замутнена вином, Мой мир зловещ и тихо безобразен, А жизнь – вселеннское, невиданное зло. 14 мая2005, весна. Anachoret
“Лабіринт, кросворд…майже ніколи не виходять вдвох… ”…йде та йде…перший поворот направо…Другою вулицею прямо до великого перехрестя…Оминувши гамірний натовп, занурюється в “silenzio”, рятівну і рідну. Як добрежити в ній, у цій люблячій silenzio, яка завжди приймає з відкритими обіймами смертельних рук, оповиває від останніх звитків волосся до...до чорних глибин. І вже й дихаєш нею, і думаєш нею, і живеш... Білі пальці вільно розкинуті на прозорому простирадлі...вже кінець...треба йти далі...Як же важко цією вулицею...Скільки чужих, незнаних...ні, не будівель – людей...ні, не людей – слів...ні, не слів – загадок...Треба вивчити кожний фундамент, кожний камінчик і цеглинку, кожне обличчя. Важко робити вітражі з уламків. Якась кубістсько-сюрреалістична картинка, що не схожа ні на сон, ні на жодну екзистенцію...Ой, людоньки, як же витримать ці нестримні мозаїки, коли така ж у тебе в голові?!. На кожний мікроскопічний клаптичок накладається ще один, і утворюється новий pattern, і не знаєш, який він аж до фінішу, який, цілком можливо, не буде happy. Але треба йти далі, бо з кожним наступним днем все більше приростає крильми, старими й змученими, до цієї дивної гри. І вже не може думати іншими словами й чужими канонами...фразами “можливо-напевно-майже” запиває кожний ковток повітря заплутаних вулиць. Волосся – ніч... чи погляд – ніч...бо день – це лиш як давній забутий друг, який просто нагадує, що життя не чекатиме, і радить продовжити путь. Загоряються жовті погляди вечірніх стежок, і міряє глибоким кухлем кожну хвилину, і щодня притуляє дном до густого п’янкого меду – а раптом хоч одна залишиться назавжди! Але знає, що навіть її треба буде... “сім літер по вертикалі, перша “з”: загадка, заслуга, забуття...а може, й не “з”, але сім,і так назавжди? Чи на “забудь – притреться – притруситься дорожнім пилом”? О, а цією дорогою йде вже вдруге, ще колись на початку путі...Збирати очима й вустами кожен рух – це злочин чи порятунок? Але інакше не можна, бо лиш так ідеш далі, а інакше просто заблукаєш, загубиш тебе...себе...їх...нас...Яка різниця!? Чи є? Чи просто можна стати посеред дороги і не пустити далі...не пустити нікуди...не пустити...не пустити...не пусти... “Лабіринт, кросворд…майже ніколи не виходять вдвох… ”…йде та йде…перший поворот направо…Другою вулицею прямо до великого перехрестя…Оминувши гамірний натовп, занурюється в “silenzio”, рятівну і рідну. Як добрежити в ній, у цій люблячій silenzio, яка завжди приймає з відкритими обіймами смертельних рук, оповиває від останніх звитків волосся до...до чорних глибин. І вже й дихаєш нею, і думаєш нею, і живеш... Білі пальці вільно розкинуті на прозорому простирадлі...вже кінець...треба йти далі...Як же важко цією вулицею...Скільки чужих, незнаних...ні, не будівель – людей...ні, не людей – слів...ні, не слів – загадок...Треба вивчити кожний фундамент, кожний камінчик і цеглинку, кожне обличчя. Важко робити вітражі з уламків. Якась кубістсько-сюрреалістична картинка, що не схожа ні на сон, ні на жодну екзистенцію...Ой, людоньки, як же витримать ці нестримні мозаїки, коли така ж у тебе в голові?!. На кожний мікроскопічний клаптичок накладається ще один, і утворюється новий pattern, і не знаєш, який він аж до фінішу, який, цілком можливо, не буде happy. Але треба йти далі, бо з кожним наступним днем все більше приростає крильми, старими й змученими, до цієї дивної гри. І вже не може думати іншими словами й чужими канонами...фразами “можливо-напевно-майже” запиває кожний ковток повітря заплутаних вулиць. Волосся – ніч... чи погляд – ніч...бо день – це лиш як давній забутий друг, який просто нагадує, що життя не чекатиме, і радить продовжити путь. Загоряються жовті погляди вечірніх стежок, і міряє глибоким кухлем кожну хвилину, і щодня притуляє дном до густого п’янкого меду – а раптом хоч одна залишиться назавжди! Але знає, що навіть її треба буде... “сім літер по вертикалі, перша “з”: загадка, заслуга, забуття...а може, й не “з”, але сім,і так назавжди? Чи на “забудь – притреться – притруситься дорожнім пилом”? О, а цією дорогою йде вже вдруге, ще колись на початку путі...Збирати очима й вустами кожен рух – це злочин чи порятунок? Але інакше не можна, бо лиш так ідеш далі, а інакше просто заблукаєш, загубиш тебе...себе...їх...нас...Яка різниця!? Чи є? Чи просто можна стати посеред дороги і не пустити далі...не пустити нікуди...не пустити...не пустити...не пусти...
Сломанная тень. Как приятно было сидеть над обрывом, свесив ноги в пропасть... Как было весело шептаться с ветром о любви и о счастье…Как приятно было перебирать в памяти еще не затертые воспоминания о тебе… о нас…Но теперь этого нет. То время ушло, а ты вслед за ним, забирая с собой часть меня, часть моей тени... Теперь я не я, словно привидение сную по темным улочкам в поисках украденной половины моей тени. Мир перестал быть ярким, каким был раньше... Теперь это мрачная дорога, тень приютившего мое слабое тело дерева и запах сигареты, который опасной дымкой следует за мной. Я забыла, что такое покой. Но зато я ощутила как это прибывать в тишине…Даже ветер не приходит ко мне… Мне не с кем шептаться, да и не о чем…Я живу только поиском… Я страдаю от собственного идиотизма. Мне кричат: «Остановись!»… Но я как бессознательный мотылек несусь в грот, где мелькает тусклый огонек... Может это ты греешься у костра с моей половиной, с моей тенью… Но снова я одна… Огонек оказался лишь плодом моего воспаленного воображения… «За что? За что ты отнял у меня то что составляло меня… Делало человеком… Кто же теперь я???»… И снова кровь отбойным молоточком стучит в висках, и снова стон отчаянья и безысходности вырывается из сдавленных легких… «Где же ты моя сломанная тень??? Где?»… И больше ни звука… И только сырые капли падают с каменного потолка вниз, на мое тело, оставляя на нем свои ядовитые следы… Раз за разом ударяя все больнее и больнее… Я слаба…А тело мое истерзанно… «Что же будет дальше?!!!!»-прокатилось эхом по мертвым камням…
Это конечно не совсем стих...Так что прошу помиловать:)
Місто - монстр, місто, що пожирає емоції. В ньому так легко втратити себе, чи загубитися у натовпі. І тоді тебе вже нічого не врятує. Аби захиситися хоч якось, ти придумуєш свій світ, свою реальність і живеш там. І вже нічого не лякає і здається так буде завжди. Так було зі мною. Та якось промінь сонця проник на мою планету і засліпив. Я купалася в його промінні та раділа кожному моменту життя. Бувало іноді так, що хмари з”являлися на горизонті та все проходило, бо нас вже було двоє, а в душі весна. Та все хороше рано чи пізно закінчується. І краще рано ніж пізно, бо тоді в тобі ще є сила боротися. Ну от, сонце заховалося десь за обрієм і я знову вчилася жити одна у своєму світі, на планеті маленького принца(чи то пак Місячної принцеси). Сонце було заховане за товстим шаром хмар і лише іноді промені пробивалися та долітали до мене. А монстр все жив, ріс та харчувався емоціями. А якось я глянула і вже не впізнала себе. Та одного дня воно покликало мене. Місто дитинства, місто щастя, місто мрій. Воно манило, кликало до себе. А монстр зачаровував, намагався втримати і заманював казкою. Та мені вдалося вирватися і я вже їду, я на шляху до мрії. Маленький Париж. Його не Парижем слід було назвати, а містом в тумані, сірим Альбіоном. Це скоріше похмурий Лондон аніж маленький Париж. Чого ж ти ховаєшся в тумані? Сам же кликав сюди. Що приховуєш від мене? І що ховається там, за хмарами? І от я в Парижі. Зустрічає він мене сірими будинками, холодним небом та мокрим асфальтом. І мимохіть згадується зимова казка Києва. Але нічого, завтра приїде моє Сонце і все наповниться щастям і теплом.
А ось і Сонце. Тільки чомусь мені холодно і в Парижі стало ще темніше. В чому справа? Хмари начебто пропали, але все одно є якась невидима перешкода, що не дає насолодитися сонячним промінням. І лише зрідка долітають фотони світла, що обпікають, спалюють мене всю. І вже зовсім скоро сонце потухне, більше не світитиме для мене. А я... Що я? Закрию свою планету Чому ж так сталося? Невже я перетворилася на того принца Екзюпері, а Сонце на Троянду? А може ми із самого початку лише ними і були? Чи просто стали настільки егоїстичними, що не чули, не бачили, не розуміли одне одного? Та дарма, скоро вже повернуся до свого монстра. Відчуваю, як він протягує лапи наді мною. Житиму на маленькій планеті і відвойовуватиму свої емоції.
уронили мишку на пол, оторвали мишке лапу, уши срезали с башки, клещами выдрали кишки, вскрыли штопором глазницы, раздолбили две ключицы, кислоты залили в пасть, молотком по пальцам всласть, в черепок гвоздей набили, топором пах разрубили, в жопу толстый кол загнали, и немного попинали... Всё равно его не брошу - надо бы содрать и кожу.
Голубые облака Улетали вдаль И небесная река Унесла печаль И в моей руке твоя Правая рука Остальную всю тебя я Где-то потерял
Жара
Жара стояла, водка в рот не лезла. Хотелось рыбою уйти под лед или глотнуть пивка. Какое-то животное в ухо мне залезло. Ах, это шмель. И жизнь его под раскалённым солнцем тоже нелегка.
В кустах лежит старушка. Умирает. Ей зайчик солнечный лучом мозги пробил. Не плачь, бабуля, тебе недалеко до рая... Ох, как мне жарко, белый свет не мил.
А вот мужик. Слегка не очень трезвый. Блюет как будто извергается вулкан. А рядом его пёс стоит облезлый и со стыдом Облизывает мужику лицо, косясь по сторонам.
Ну, наконец-то, вечер наступил, И солнце, надоевшее, скончалось. Старушку только жалко, ее труп Воняет, постепенно разлагаясь.
Мужик упал и в рвотных массах захлебнулся. Собака его воет как дитя. И шмель, уставший, задохнулся В опухшем от укусов ухе у меня.
Да, день прошёл не зря: три любопытных смерти. И не напрасно на жаре я целый день торчал. Творить под солнцем надо, поверьте мне, поэты! Вот стих какой прекрасный сегодня написал.
чичуть про футбол 1. Если вы пришли впервые На футбол, и та команда, За которую болеть вы Неожиданно решили Вдруг взяла, и проиграла – Вы кричите: «Пидорасы! Как вы, сволочи, посмели? Я пришел, а вы продули!» И кидайте в них бутылки, А потом идите в кассу, И вернуть просите деньги, Ну а если вам откажут, То стекло разбейте камнем, И на игры той команды Не ходите больше в жизни – Вас команда недостойна !
2. Если вы на стадионе Заскучали вдруг немного, Если матч неинтересный, А болельщики не знают, Как забить получше время – Вы им в этом помогите – Поскорей сорвите кресло, И в ОМОН им запустите, А потом еще кидайте, И при этом вы кричите: «Бей ментов, они подонки!» И другие люди тоже В этом деле вас поддержат, К вам ОМОН придет на сектор, И тогда начнется драка. Сразу станет всем не скучно, И уже неважно будет То, что матч неинтересный...
3. Если вдруг судья на матче Не понравился вам чем-то, Например, команду вашу Наказал несправедливо, И назначил два пенальти, То кричать совсем не надо Что арбитр, дескать, пидор – Этим горю не поможешь; Надо действовать смелее,- Перелезть через ограду, А затем бежать на поле, И арбитру дать по морде. И пускай потом ментяры Вас утащат в отделенье – Ведь народ на стадионе Подвиг ваш оценит смелый, И потом еще надолго Прослывете вы героем.
4. Если вдруг в другой команде, Что играет нынче с вашей, Появились футболисты С очень темным цветом кожи, Не кричите «негров с поля», Это очень некультурно – Негры – это тоже люди, Им, конечно, неуютно В нашей северной державе, И они страдают сильно, И скучают по Зимбабве – Проявите человечность! Специально в гастрономе Закупите вы бананов, И на поле неграм киньте! Африканцы будут рады: Это сразу им напомнит Их родную обстановку. Скажут вам они «Спасибо».
5. Если вдруг на стадионе Где болеете вы рьяно За любимую команду, Вы заметили, что кто-то За соперника болеет – Показать должны вы сразу Кто хозяин стадиона. Вы кричите: «Эй, уроды! Брысь назад в свою деревню! Понаехало тут всяких!» И пускай их очень много, Человек пятнадцать – двадцать, Ну а вас лишь десять тысяч – Надо их заткнуть конкретно, А потом еще неплохо Их поймать у стадиона, И слегка набить им морду, Чтоб на будущее знали, Как в чужой соваться город.
6. Если вы большой любитель Фейерверка на трибуне, И всегда с собой несете Вы ракеты и петарды, А милиция на входе Их все время отбирает – Пригласите вы с собою Вашу старую бабулю, И петарды вы ей в сумку Незаметно подложите. А милиция на входе Вряд ли бабушку обыщет, И тогда салют устроить Вам никто не помешает. И пускай потом команду За такое оштрафуют – Вы внесете вклад огромный В предстоящую победу.
7. Если ваши победили, То, как истинный болельщик, Вы должны победу эту По достоинству отметить, Ведь обязан с вами город Разделить такую радость! Выходя со стадиона Вы кричите: «Победили!!!», Забегайте в магазины, Пробегитесь по подъездам, Может, кто еще не знает ?! А когда в метро зайдете, Пару лампочек разбейте, Пусть увидят пассажиры, Что у вас сегодня праздник. А в вагоне пойте песни, И потом еще нажмите Кнопку связи с машинистом: Пусть и он про все узнает! И конечно, не забудьте Выпить очень много пива, А затем до часа ночи Во дворе кричать речевки – Пусть узнают и соседи, Как вам весело сегодня !!
У всякой ночи есть утро у всякого утРА есть РА я включаю РАдио открываю окна и слушаю-вдыхаю РА дость нового дня И так – каждый день: сама творю свое-себе РА РА РА РА РА
Догорает мой сотый окурок Дым отечества сладок и горек* Пойду пить в честь дня Демиурга** И найду способ справиться с болью
Черный плащ мой с кровавым подбоем*** И упрямая складка у губ Я вот так упиваюсь любовью А потом я ее же распну
Потухает в луже окурок... Повернусь, каблуками цокнув Не взгляну в глаза бывшей любови**** Хоть стояла, под ливнем мокла...*****
15 июня 2006 * И дым Отечества нам сладок и приятен, естессна...такой себе оксюморончик получился) **ДЕМИУРГ (греч. demiurgos — мастер, ремесленник), в античной философии (у Платона) персонифицированное непосредственно-творческое начало мироздания, создающее космос из материи сообразно с вечным образцом; впоследствии отождествлялся с логосом, умом (нусом). Демиург играл важную роль в космологических построениях гностицизма («злой Демиург») и в герметической традиции. ***"в белом плаще с кровавым подбоем..." Видимо, вдохновило меня именно эта строчка любимого произведения, а также традиционные плащи вампиров:) ****окказионализм. Можно. ***** в смысле я стояла, и мокла...любовь бывшую ждала
окурок-таки бычок)))) упрямая складка у губ - когда губы сжимаешь от желания чего-то добиться, по углам появляются такие как черточки....а я не обижаюсь, критикуйте, нада знат mytljxtns!
О парни! Зачем вас создал Бог? И во всем мире нет подобной твари! Вам не хватает только рог, Как Бог забыл поставить вам по паре. тогда б вас можно было бить кнутами И к черту отправлять стадами О парни! Зачем вас создал Бог? Ну, а пока мы будем вас терпеть Как ангела в ночи благоговеть Когда придете в час ночной в нетрезвом виде В постель залезть в ботинках норовите Вы не хотите женщину воспеть Которая достойна лучшей жизни Чем та которая как плеть сечет её, И вы несете эту плеть Как можете вы недостойные твари Чье имя дорого так ей Нести тревогу и печаль в судьбу её. Да знаете, ли вы о том, Что вы случайность в этом мире! Вас не должно быть ни в постели, ни в квартире! И не у тех прекрасных ног, Которые вам выбьют рог!
Все даты в формате GMT
2 час. Хитов сегодня: 339
Права: смайлы да, картинки да, шрифты да, голосования нет
аватары да, автозамена ссылок вкл, премодерация вкл, правка нет
но очень красиво. 
Ладно, стихи всё ровно просто класс!!! 
?Хотя,знаешь,в общем мило,хотя жутковато...
- участник сейчас на форуме
- участник вне форума