Отправлено: 19.11.05 09:05. Заголовок: Проза или стихи?
Проза или стихи? я готов сравнить эти две разности с камерой и фотоаппаратом… мне часто приходилось наблюдать записи всяческого рода домашнего видео… со скучными вечеринками, монотонными и пьяными поздравлениями, дрожащие руки оператора несвязность сюжета… Желание зевать могут преодолеть только ярые фанаты -родственники, воспитанный в монастыре или человек обладающий поистине огромной силой воли…Даже вечность заснятая на камеру скучна при просмотре… А фотографии такие яркие - частички нашей жизни, кусочки огромной мозаики… позволяют воображению заставить картинку двигаться… Искренне убежден лишь безумно талантливый человекокамера сможет заставить меня смотреть кино… А хорошая фотография может случайно получиться у любого, пусть даже одна на миллион… Я выбираю стихи...
гм... не вижу разницы между стихами и прозой когда и то, и то искуство... потом, существует некая "переходная" форма вот:
молекулы танцуют tanGO взяв друг друга за стеклянные ручки. прозрaчные аквамариновые ладони качают деревья- сегодня похолодало,посерело. дождь. голуби едят крошки батона под моим окном, курлыкая беззащитно. жар спадает уже с исушенных нервов, мне уже лучше. и я для себя знаю,что ненадежное слово хранит в себе следы былых тревог. и страха на самом деле нет... когда потерял всё,бояться нечего. но жизнь светла и синеглаза хотя бы тем что есть на свете большое бездонное чистое небо. (с)авто.свобода.
Спина, очень категорично...почему надо сравнивать фотографии с домашней записью? Можно сравнить с хорошим кино. Я, честно говоря, даже никогда не задумывалась о прозе и стихах именно в плане выбора чего-то одного - в голову не приходило... Да, стихи ярче и мелодичнее - зато в прозе можно богаче, подробнее раскрыть тему, хотя бы за счет того, что рассказ длиннее стихотворения
Всего пару строк… Серые тучи огромным покрывалом накрыли небесную постель, застеленную голубыми простынями, и усталое больное солнце, зарылось с головой в перьевые подушки, так что его почти не стало видно. Поднялся легкий, но не приятный ветер, ветви иголки, пытаясь уколоть друг друга, безвольно прогибались в ту сторону куда ветер указывал… О да! ему нравилась эта игра, ветер проверял на прочность все вокруг, и хлипкие строения, и чахлые деревца, и траву, и даже сами небеса. В последнем он никогда не признается. Где это видано проверять небеса на прочность? Но сегодня и он был доволен, солнце явно простудилось, хлюпало носом и глаза блестели легким безумием гриппа. Ветер чуть подзадоривал и воду, пытаясь сбить «белую шапку» с приближающейся к берегу волны. Когда выходило – море беззлобно материлось, по-стариковски покашливало в усы. Дескать где это видано, с морем задираться? Ветер весело хохотал, подгоняя очередную волну – ему нравилось смотреть как брызги грызут скалу у берега, пытаются достать до самой ее вершины, и хотя бы так откусить кусочек… Фигура закутанная в плащ неустанно и без движения смотрела в одну точку, кудато то в океан. Белокурые волосы с несколькими седыми волосками без устали меняя направление, пытались ухватить ветер за хвост. Зеленые глаза слезились, щурясь. Идеальные черты застыли словно из камня, лишь глаза продолжали жить. Наконец одна туча, решив, что солнце заболело и теперь ничего с этим не поделать, разревелась, горькое настроение безысходности охватило все небо – пошел дождь. Человек поднял голову верх, хмурясь… Капли стекали по лицу оставляя пыльные дорожки. Открыв рот, он попробовал капли на вкус, могу поспорить ему они показались соленными слезами.
Набрав воздуха в легкие человек прокричал – Эй Море, у меня есть просьба - выждав пока море недовольно проворчит, что-то о наглости человеческой, продолжил - Из далекого порта, под парусом идет корабль, даже я чувствую как скрепят его мачты и рвутся паруса под ударами ветра, как прогибаются борта под ударами твоих волн. Голос человека утонул в яростном шуме прибоя… человек не смутился - На том корабле плывет одна девчонка, тебе я знаю все равно, ты велик и грозен в своей ярости, а я люблю ее… Слышишь? Дождь почти стих, даже ветер любопытно посматривал на дерзкого смельчака. - Я знаю ты мудр, и как с любым из мудрецов с тобой можно договорится… Отпусти ее! Я не поскуплюсь, отплачу сполна… Человек скинул плащ, обнажая плечи, тот стремительно рухнул в грязь…Над плечами, начинались крылья, огромные они доходили до пят кончиками перьев, врастая в спину. - Нравятся? я отдам их… Ангел медленно сходил к воде, море буйствовало, задыхаясь от предвкушения… Ветер рассмеялся еще веселее ускоряя свои бег. Берег провалился под ногами ангела, вода накрыла его с головой, шипела испуская клубы дыма, море забирало свое… Ангел почувствовал, как где-то на открытых морских просторах паруса наполнились попутным ветром, на борту весело налегли на весла… И закрыл глаза… Спина
Всего пару строк... Смотрит море на ладони На ладонях линий склоны И в усталом этом взгляде Беспокойство водной глади = Стонут волны по огням И погибшим кораблям Не спокойно нынче морю Нет покоя берегам = На одном из склонов стоя Белый ангел смотрит в море И седым, морским волнам Обещанье ангел дал: = «Из заморских стран далеких Под ударами жестоких И холодных злых ветров К берегам спешит любовь» = «Слышишь как у корабля, Стонут тонкие борта Наклонились низко мачты Разорвались паруса?» = «Пожалей его о Море! Успокой свои ветра» = «Я в ответ не поскуплюсь Дорогим я поступлюсь Я сейчас войду в тебя И отдам свои крыла» = С каждым шагом с каждым вдохом Из под ног бежало дно Море ангела укрыло Успокоилось оно = Успокоилось подавшись Деревянному веслу И корабль путь взял новый На знакомую звезду = Смотрит море на ладони На ладонях линий склоны И в усталом этом взгляде Беспокойство водной глади = Стонут волны по огням И погибшим кораблям Не спокойно нынче морю Нет покоя берегам = На дном из склонов в море Смотрят девушка и парень Никогда не думал ангел Что простым он парнем станет = И хоть нету, за спиною Белоснежных, легких крыльев Он с любимой улетает Так, как без нее не в силах… Спина
Наверное да... в рассказе ангел погибает, а в стихотворении становиться человеком и остаеться со своей любимой... Но если честно-я сам запутался в том, о чем написал... Не стоит сравнивать несравниваемое. Глупая вышла тема...
Ніч. Ще осінь, але вже пахне зимою. Йду по вулиці і мене з усіх боків огортає туман. А під ногами шелестить листя... Складається враження якоїсь нереальності, небуття. За два кроки вже нічого не видно і лише ліхтарі, наче десяток сонць, вказують вірний шлях. Звертаю вбік, нащо мені ті сонця? І залишаємося лише я і ніч. Хоча ні, є Щось, що відділяє мене від цієї неймовірної красуні. Туман. Пробую його схопити, відштовхнути, але всі намагання марні. Наштовхуюся на дядька, що спить біля дерева. Бідолашний... Хоча ні - вільний! Повертаюся до реальності. Щось я задалеко зайшла, так і заблукати недовго. Час до дому. Там життя і зелений чай.
Чорне і біле, біле і чорне. Білий сніг падає на чорний асфальт, і розчиняється. Асфальт занадто теплий, чи вологий. А волосся, воно сухе. Отже сніжинки вирішують влаштуватися на моєму волоссі, воно сухе. Якась потрапила на гарячу щоку і скотилася холодною сльозою. Так іноді буває... А сніг так кумедно осипається. Радість знову змінює сум. І життя прекрасне. А от і тролейбус „смугастий рейс”. Чомусь я постійно зустрічаюся з ним. Це мабть харизма ) . Тепло приходить на зміну холоду. „Таке життя?” , таки смугасте. А по-іншому булоб і не цікаво. Бо тоді булиб бежева кава, сірий сніг і „нормальний” настрій.
йдеш по вулиці, а воно усе таке сріблясте... все світиться, блистить, переливається. хочеться підстрибнути і схопити котрусь зірку. або декілька. а потім подарувати тим, кого любиш. підстрибую, а потім падаю. качаюся в снігу.. тепер я білосніжка. гуляю по засніженому парку і ловлю ротом пухнасті сніжинки. так хороше. хочеться кричати. "Люди, я вас люблю!!"
Прокинувся зранку, в очі світить холодне сонце. А мені все одно... Бо надворі зима... десь там розпатлані друзі п"ють свій гарячий чай. А я вже йду. Кудись тікаю. Туди де побільше снігу, поменше людей. Намагаюся втікти туди, де немає ні часу, ні простору. Я хочу загубитися там. Загубитися у часі й просторі. Незнати де я? і коли я? там буде доре, гарно, пусто... Там буде саме так, як потрібно, адже там є лише дзеркала душі. Те що в середині мене, те й буде навколо. Те, що навколо мене, те й буде всередині. А надворі зима... Зима... Замордує наші душі... Зима... В рідній хаті стане тісно... Зима... Жити вже ніхто не мусить... Зима...
без снега плохо. зима, она когда с морозом ы снегом самое оптимистичное и здоровое врямя года. Виходишь на улицу и так легко, сазочно сразу. только сессия всё порит
бррр....зззииммма...хоолоодноо...хочу літа!але сісти на підвіконня,закутатись в ковдру,пити гарячий шоколад і спостерігати танець красунь-сніжинок дуже навіть класно. шкода що таке задоволення можна дозволити собі не часто..справи,поспіх,лінощі..от би зупинити час.
Всё кроется внутри. И не имеет значения как Это изливать в мир, как Это впитывать. Пороза, стихи... Какая разница. Задача-то донести до кого-то,то о чём написано, а как, не имеет значения. Всё зависит от автора. И всё ж я солидарен с janata.
«…Когда мне было пять лет или шесть, я спросил у матери, видела ли она, как человек умирает. Да, ответила она, видела, как умер один человек, и слышала, как умер другой. Я спросил, как это можно – слышать как умирает человек, и она рассказала, что это была девочка, которая утонула возле Праутс – Нек в 1920году. Девочка заплыла за линию прибоя и не смогла вернутся. Она стала звать на помощь, и несколько человек попытались ей помочь, но в этот день было сильное течение от берега, и им пришлось вернутся. И вышло так, что все, кто там был, туристы и горожане, и с ними девочка которая стала моей мамой, вынуждены были стоять на берегу и слушать как девочка кричит, пока силы не оставили ее и она не ушла под воду…» (Кинг автобиографичесчкое»
Я бачив, як впала людина з 8 поверху. Перше, що виникло в голові "ееее, впала людина...потрібно подзвонити в швидку..." а потім через декілька хвилин "впала так впала"
Я тоже видел... только в голове ничего не возникло, а через некоторое время. Перестал помнить дни рождения друзей и родных, потом каждый год на вопрос сколько мне лет говорил 16... а потом исправлялся, все таки мне пооболее, вот такой вот я обьект для психоанализа
У меня теперь много дел, я мало сплю, и уж тем более не успеваю делать, что либо еще, кроме чтения Кинга в маршрутках в перерывах между сном. Рутина, это так можно назвать, я сам себе напоминаю тех старых мануфактурщиков о которых читал у Смита или Маркса?! Те, которые делали иголки для шитья. Каждое утро я сажусь в уголке за свою персональную машину пыток с плоским монитором, и начинаю действовать. Примерно пять часов, повторяя по кругу 4 операции: вырезал, скопировал, вставил, сохранил… Все очень просто, требуется только внимание и усердие. Возможно, так вытачивают детали из железных заготовок, или лепят горшочки, закручивают гайки, крышечки надевают? Я вырезаю улыбки! Символично, правда? Сегодня я добавил в коллекцию еще двести и всего их стало около тысячи! Тысячу простых людей улыбнулись фотографу, эта такая супер акция известного бренда. «Фабрика улыбок», и я тут и начальник и уборщица и зав складом. Режу и режу улыбки… иногда они меня умиляют, чаще я их ненавижу, редко стыжусь. Кажется, словно я отбираю: самое яркое доброе вырезаю, а остальное в утиль…
Я заметил, что некоторые слова подобны удару в живот, они так же выбивают землю из под ног, становиться тяжело дышать… И словно день сменяет ночь, друзья уходят, когда становятся не нужны друг-другу. Когда ты пишешь о счастье или радости все способны поверить или обмануть себя, сказать – Я способен это пережить тоже! А вот проблема у каждого своя. Моей кошке не нравится, что я печатаю вместо того, что бы по обниматься, потискать ее… Вам от нее привет, и пожелание жить проще!
Деякі слова навіт не вибивають землю з під ніг, а створюють струс мозку. Коли ти починаєш казати необдумуючи, те що лізе в голову, хоча краще було б змовчати та вибачитися. А потім ціла купа непорозуміньЮ малих сварок та несформованих образ
Мефистофель Ты значишь то, что ты на самом деле. Надень парик с мильонами кудрей, Стань на ходули, но в душе своей Ты будешь все таким, каков ты в самом деле (Гете «Фауст») Связь между тем, кто держит перо, и тем, кто читает написанное велика. Кинг говорил о магическом свойстве слов и даже чистой бумаги. Которую, необходимо исписать, а иначе она не дает заснуть… Стоит мне посмотреть на стол: он из светлого дерева с тумбочкой с блестящими ручками, маленький аквариум на поверхности дрейфует оранжевая, резиновая уточка и вот ты сам можешь все это увидеть и другие детали на твой вкус. За столом сидит девушка, она пишет, мне видны ее плечи и тонкая шея, волосы собраны заколкой. Если хочешь можешь окликнуть ее… Пускай мы живем в разных городах. Если посмотреть во двор из окна типовой девятиэтажки, согласен, с вероятностью увидеть примерно тоже?
На лестничной клетке лежит кулек с семечками, замотан тугим узлом, а рядышком прислонились два кусочка поломанного ключа: желтый, с промасленными зубцами… - два неотъемлемых предмета в моей жизни Время идет и идет, словно щелкаем мы бесконечно эти самые семечки. Шелуха эта та рутина. Лузгаем свое время без меры… Интереснее ключ! У каждого есть свой от его единственной двери. Но пытаемся мы засовывать его во все встречающиеся замки. Есть такие – к ним вообще не подходит. Есть –легко вставить, но прокрутить невозможно. Представь! Ты знаешь, что за дверью, страстно желаешь этого, скорее думаешь что так, более чем уверен в этом. И так мечтается попасть туда- вкладываешь в поворот всю силу, все желание. Только ключ тебе дан не для этой двери – не удивительно, что он ломается. Да другого такого нет… Жизнь напоминает мне собаку. Отдаешь ей команды: рядом, место; бросаешь палку. И кажется тебе –словно ты хозяин… Но захочет собака задрать ногу или погонится за бампером: тут чувствуешь истинную силу! То стоишь как истукан, терпеливо. То бежишь вслед, если поводок удержать сумеешь…
Поэт И вы не видите, как гнусно и постыдно Такое ремесло? Иль не художник я? Дрянных писак пустая пачкотня У вас вошла уж в правило, как видно.
Директор Не может нас упрек подобный оскорбить: Ведь всякий человек, рассудок свой имея, Берет оружие, какое бьет вернее. + С волками жить по-волчьи выть? + Кто ваша публика , позвольте вас спросить? Один приходит к нам, чтоб скуку утолить, Другой, набив живот потуже, Идет сюда переварить обед, А третий – что для нас всего, пожалуй хуже – Приходит нас судить по толкам из газет. Для них одно – театр, балы и маскарады: Лишь любопытством весь народ гоним; А дамы – те идут показывать наряды: Чтоб роль играть, не нужно платы им. О чем вы грезите? Спуститесь-ка пониже! Вам хорошо смотреть с надзвездной вышины! + Нет, вы взгляните-ка поближе! Те губы, эти холодны Один от нас в приют камелий, Другой в игорный дом идет… Смешно, когда поэт зовет Великих муз к ничтожной цели! + прошу вас об одном: побольше сочинить. Как можно более: вот в чем мое стремленье! Запутайте толпу, введите в заблужденье; Иначе – верьте мне – ей трудно угодить. (Гете «Фауст»)
Все даты в формате GMT
2 час. Хитов сегодня: 378
Права: смайлы да, картинки да, шрифты да, голосования нет
аватары да, автозамена ссылок вкл, премодерация вкл, правка нет
- участник сейчас на форуме
- участник вне форума