Ребята ! А давайте сюда стихи выкладывать замечательных поэтов ! Такие стихи которые действительно тронули вас. Я начну с Зинаиды Миркиной. Ёё поэзией о Боге, о Вселенной и о Нас.
читайте не спеша *** Не только Я , Мы все до одного Живые сгустки этой вязкой пыли Мы все когда то вышли из Него И своего родителя забыли.
И вдруг, о Боже ! Эта широта ! И облака и взлеты дальних взгорий И горизонта ровная черта Меж небесами и затихшим морем.
Перечеркнувший, вросший в душу лик Торжественный и молчаливо строгий Весь этот Мир передо мной лежит Немым напоминанием о Боге.
***
Оно так зовёт, потому что родное Оно так зовёт, потому что со мною С душой моей вечною чувствует связь Ведь знает, что я из него родилась. Оно так зовёт, потому что когда то Великую тайну Господь в него спрятал Простую и вечную мысль бытия Оно - это Я.
*** нА морЕ ни ветерка, ни пены Бирюза. Полнейшее затишье. Если скажешь на одном конце Вселенной На другом тебя немедленно услышат.
И ни что меж нами встать не может В тайный час на розовом рассвете Если сердце скажет : Боже! Боже ! Бог тебе немедленно ответит.
Загадай желание любое Только это детская отрада. Сам Господь сейчас перед тобою ! А тебе еще чего то надо.
*** Мир начинается с нуля. Из ничего встает Земля. И звезд немое торжество Рождается из ничего. Из полной тьмы восходит свет. Из одного сплошного «нет», Как океанская вода Разлилось мировое «ДА!» О, тот чреватый миром Ноль, в котором утихает боль! Та точка, все весы стоят, Уравновешивая ад, Где Дух одолевает вес Всех год и всех семи небес.
*** Как широко Господь раскрыл свои объятия Но очертания Божих крыл глаз не охватит Для зрения слишком ты велик ! Но в сердце сразу Изобразился Божий лик, не видный глазу Ужель никто и никогда понять не сможет ? Что здесь ни небо, ни вода, а образ Божий.
* * * Я хочу туда. Туда - где не колышется вода И где ветвистая сосна, на берегу совсем одна. Она густа и широка, над нею только облака И только море перед ней и так все дни. Сто тысяч дней! Был берег одинок и глух и над водАми реял дух Была без края и конца , ширь - одиночество Творца.
*** Потерпи немного, пусть это сложно, но осталось каких-то пять сотен дней. За себя тревожно, всерьез тревожно, за тебя, пожалуй что, пострашней. И в груди, где ссадины и осколки, родилась и быстро растет душа. А тебя нельзя оставлять надолго так, в прямом эфире, без монтажа. Все написано на упрямом лбу твоем всем заметным, простым, тиреточковым языком. Я уже иду, но пять тысяч пятьсот километров мне нужно пройти до тебя босиком. Пусть хоть кто-нибудь там закроет форточку, чтоб тебя не выдуло сквозняком. Напиши мне на этот адрес: никогда больше точка com.
Я в пути, я с бушующим синим перед собой, и оно шипит, как гигантский змей. Подожди идти на весь мир войной, ну еще каких-то пять сотен дней. Ты становишься с каждым из них все старей, холодней и злей, Я уехала так далеко, чтоб забыть тебя, чтобы стать умней, Но Ему видней.
Не могу понять, то ли воздух тут слишком плотный, то ли жабры мои из стали, Я готова на что угодно, теперь вот - на что угодно - лишь бы Он меня не оставил, ведь тебя Он уже оставил. Я иду и стираю слезы огромным черным, в мерцающих звездах, носовым платком. Напиши мне на старый адрес, пока не поздно: навсегда с тобой точка com.
Шелест несбывшихся снов, словно крылья колибри... День, отражающий сонные лунные блики... Полной обоймою слез в подходящем калибре - Мега-умение женщин рыдать над великим...
Льет по похмельным стаканам ( ну что там? Baccardi? О!) С неба спустившийся бог, допустивший промашку... Шкалит за графиком ГРАММА, которая КАРДИО - Вставь дополнительный "ЛЮБИТ" в больную ромашку...
Прожитой жизни песок... Я - пилот CAMEL TROPHY... Голый в нарядной толпе с безразличьем нудиста... В Невском граните судьбы моей высечен профиль Уличной кистью художника-контурбандиста...
(с) Алексей Дубровский
Он ей: девочка, мягко стелешь, а смотришь - жестко. Мы молчим как немые тени уставших взрослых Мне приснилось, как будто ты - Маша, а я - Дубровский. Я догнал карету, и это - уже серьезно. Посмотри в глаза и скажи мне: Владимир, поздно!
А ей снился сон. Другой, но такой же странный: Будто стала она королевой Австрийской Анной, И ей комом в горле стоит Альбион туманный.
А ей: ваше величество, что Вас с утра печалит? Как ответить, что флот английский вот-вот причалит, А Людовик - слаб и за войны не отвечает...
Она имя врага отправляет на дно колодца И хотя Бог учит, что нужно со злом бороться, Бекингем ее любит, и что-то внутри сдается.
Англичанин дождется скоро ответа Анны В декольте записка на русском: Владимир, рано...
(с) Лия Киргетова (вдогонку к Дубровскому )
Izis
Пост: 9370
Info: вещи, о которых мы говорим, от этого не меняются.()
Зарегистрирован: 11.06.08
Откуда: Все горы и все океаны, и все звёзды и радуги
Чего они все хотят от тебя, присяжные с мониторами вместо лиц? Чего-то такого экстренного и важного, эффектного самострела в режиме блиц. Чего-то такого веского и хорошего, с доставкой на дом, с резной тесьмой. А смысл жизни - так ты не трожь его, вот чаевые, ступай домой. Вот и прикрикивают издатели да изводят редактора. Но еще не пора, моя девочка. Все еще не пора.
Страшно достает быть одной и той же собой, в этих заданностях тупых. Быть одной из вскормленных на убой, бесконечных брейгелевских слепых. Все идти и думать - когда, когда, у меня не осталось сил. Мама, для чего ты меня сюда, ведь никто тебя не просил. Разве только врать себе "все не зря", когда будешь совсем стара. И еще не пора, моя девочка. Все еще не пора.
Что за климат, Господи, не трави, как ни кутайся - неодет. И у каждого третьего столько смерти в крови, что давно к ней иммунитет. И у каждого пятого для тебя ледяной смешок, а у сотого - вовсе нож. Приходи домой, натяни на башку мешок и сиди, пока не уснешь. Перебои с цикутой на острие пера. Нет, еще не пора, моя девочка. Все еще не пора.
Еще рано - еще так многое по плечу, не взяла кредитов, не родила детей. Не наелась дерьма по самое не хочу, не устала любить людей. Еще кто-то тебе готовит бухло и снедь, открывает дверь, отдувает прядь. Поскулишь потом, когда будет за что краснеть, когда выслужишь, что терять. Когда станет понятно, что безнадежно искать от добра добра. Да, еще не пора, моя девочка. Все еще не пора.
Остальные-то как-то учатся спать на ветоши, и безропотно жрать из рук, и сбиваться в гурт. Это ты все бегаешь и кричишь - но, ребята, это же - это страшное нае****во и абсурд. Правда, братцы, вам рассказали же, в вас же силища для прекрасных, больших вещей. И надеешься доораться сквозь эти залежи, все эти хранилища подгнивающих овощей. Это ты мала потому что, злость в тебе распирающая. Типа, все по-другому с нынешнего утра. И поэтому тебе, девочка, не пора еще. Вот поэтому тебе все еще не пора.
Vektor
Дядя Ветер
Пост: 1424
Зарегистрирован: 01.06.08
Откуда: печальная, рабочий
Зачем, Когда придет пора, Мы гоним детство со двора? Зачем стараемся скорей Перешагнуть ступени дней? Спешим расти. И годы все Мы пробегаем, Как во сне. Остановись на миг! Смотри, Забыли мы поднять С земли Мечты об алых парусах, О сказках, Ждущих нас впотьмах. Я по ступенькам, Как по дням, Сбегу к потерянным годам. Я детство на руки возьму И жизнь свою верну ему.
*****
Не забывайте добрые слова И добрые дела, Не засыпайте хламом, Иначе будет вам обманом Предсказанная временем судьба.
****
Междугородные звонки, Вы с богом наперегонки Вокруг планеты - Кто кого? От криков лопнуло стекло, Которое меж ним и мной. Долой звонки, Звонки долой. Мы будем молча говорить, Глаза - в глаза, Чтоб сохранить Больной от воплей Шар земной. Пусть он зашелестит травой, И ветер закружит листвой Над раненой моей землей. Мы будем молча говорить О том, Как детство не убить.
****
Что останется после меня? Добрый свет глаз или вечная тьма, Леса ли ропот, шепот волны Или жестокая поступь войны? Неужели я подожгу свой дом, Сад, который с таким трудом Рос на склоне заснеженных гор, Я растопчу, как трусливый вор? Ужас, застывший в глазах людей, Будет вечной дорогой моей? Оглянусь на прошедший день, Правда там или злобы тень? Каждый хочет оставить светлый след. Отчего же тогда столько черных бед? Что останется после тебя, Человечество, С этого дня?
****
КТО Я? Глазами чьими я смотрю на мир? Друзей? Родных? Зверей? Деревьев? Птиц? Губами чьими я ловлю росу, С упавшего листа на мостовую? Руками чьими обнимаю мир, Который так беспомощен, непрочен? Я голос свой теряю в голосах Лесов, полей, дождей, метели, ночи... Так кто же я? В чём мне искать себя? Ответить как всем голосам природы?
ЗАСУХА.
Какая засуха в стихах! А хочется воды напиться... И расплескать её в строках... Какая засуха в душе! Что стало миражом живое Лицо твоё, И даже море Похоже на сухой песок... Такая засуха во всём, Что окружало нас с тобою! И вырваться нельзя на волю Не оживив умерших слов.
НЕ НАДО СПРАШИВАТЬ МЕНЯ.
Не надо спрашивать меня, Зачем живут стихи больные. Я понимаю: лучше было Иметь запас здоровых слов... Нельзя спросить - зачем приходят, Зачем ночные палачи Из ножен вынули мечи, И на меня идёт гурьбою, Зачем столпились у дверей Недетской памяти моей Слепые загнанные люди... Огонь сжирал десятки судеб, Но разве появился тот, Кто на себя всё зло возьмёт?
В МАЛЕНЬКОМ РЕСТОРАНЧИКЕ.
В маленьком ресторанчике, где терпко от запаха моря, Звучит итальянская песня - о чём-то поют двое. Плиты от солнца горячие - даже сквозь босоножки, И под столом бродит за день уставшая кошка. Лениво вино льётся в синеющие фужеры... Нам было так спокойно... Как быстро минуты летели!
Пост: 1443
Info: важен только лишь этот путь...
Зарегистрирован: 30.04.09
Откуда: Россия, Пермь
Отправлено: 08.03.10 23:42. Заголовок: Спасибочки за тему! ..
Спасибочки за тему! Почитала с удовольствием! А Ника Турбина вызывала у меня какое-то некомфортное чувство, еще когда я в 13-14 лет читала ее стихи в журнале Юность. В том возрасте я все понравившиеся произведения хотела "присвоить", а ее стихи, хоть и нравились очень, не хотелось к себе подпускать на километр.
В картонных домах, начиненных чужими страстями, как нежной взрывчаткой, Я тебя дожидаюсь. Я съедена этим упрямством. Влюбленность томительна и горяча чрезвычайно. Не спасет даже пьянство. Одурев от любовниц, слепой казанова бредет по каналам, на трость опираясь. Я тебя дожидаюсь. Я режу ладонь о секунды. Как томатная кровь, эта псевдомедовая радость, Сок тягучей цикуты. Забываю тепло и других, превращаясь в съедобного кая под сахарной пудрой. Я тебя дожидаюсь. Я льдом провожу по морщинам, Мне 75, как когда-то и где-то кому-то, И глаза очень щиплет. В картонных домах, начиненных чужими страстями, как мальчик-тореро, Я тебя дожидаюсь. Я мулету обгрызла по краю. Остается пластинка. Подвластное возрасту ретро. До тебя догораю.
Тремять на віршових шворках затерті ажурні рими - інтимні і повсякденні, як випрані чорні стрінги. І муза у довгій майці, нечесана і без гриму, латає побиті міллю, залежані в снах сторінки.
А березень миє душі, зливаючи воду в місто. Так мокро, що навіть вікна почАли вбирати весну: і темні засохлі рами набухли, як бруньки листям, і скло вже таке прозоре, що певно, от-от і скресне
і випустить пінні води текти по усіх квартирах, зривати зі шворок дрантя, а з ним і самі вірьовки… І муза покине шити свої старомодні діри і рушить до перукарні і по веснянІ обновки. (с) Н.Т.
Отправлено: 11.03.10 16:40. Заголовок: Знаешь, Алиса Она ..
Знаешь, Алиса
Она садится на краешек ночи так тихо, чтоб вниз не свалится, она жалеет, что мир так непрочен, что каждый в чем-то червив и порочен, а ей уже 25 между прочим, а рядом нет и намека на принца... Ей 25 и уже всяких всячин в ее душе бесконечные тучи - мир так изрядно успел накосячить, а после плюхнуться выжатой клячей... Ну, в самом деле, мой плюшевый мячик, учись реветь про себя, беззвучно... В ее и-мейлах, стихах и личках, живут русалки, драконы, феи, и если сильно кому приспичит, ну всяких принцев, Емель, величеств, то там все с этим вполне прилично - живут все дружно и дышат ею... Она живет где-нибудь в Техасе, хотя скорее всего в Берлине, и все подумали ни фига се, каких-то тысячу лье по трассе, вот если были бы деньги в кассе, то я б женился на балерине... Но нам неверным вручают тексты, где все до самой последней буквы, ну, скажем пахнет прожженным кексом, каким-то клоунским крес-пекс-фексом... А дядя сел в свой трехсотый Лексус и только дым за ним ухнул... Она напишет про это тоже... Хотя - неправды потом драконы? Ну кто такое вот так итожит - кого-нибудь про русалок гложет? А у меня муравьи по коже шагают бешеным Мендельсоном - и так бывает... Сказать по правде я верю в ее Тифлисы, ну те, за которые можно до глупой отваги, и те, за которые можно молчать и молиться и быть неизменным, незыблемым, прочным Улиссом - героем не то, чтобы повести... Знаешь, Алиса, я думаю даже наверное греческой саги... Здесь так все устроено в этом Чудесье, что мы дошли до какого-то края - и там полесье и там полесье, а здесь стоим мы с тобою вместе и смотрим вниз на все эти смеси и я б сказала, что даже таем... (с) И. http://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=128844
Izis
Пост: 9430
Info: вещи, о которых мы говорим, от этого не меняются.()
Зарегистрирован: 11.06.08
Откуда: Все горы и все океаны, и все звёзды и радуги
Замечания:
Отправлено: 11.03.10 19:04. Заголовок: Все круги замыкают..
Все круги замыкаются, после рождаются снова, улетают за небо, ползут, как жуки по земле. Я люблю эту ночь, вот сейчас в половину второго, я люблю тех, кто ночью приходит кругами ко мне. Тех, кто утром в открытые окна бросается светом, ну, давай, новый день, наступай, наступай, торопись! Здесь темно без тебя, и пока не живые предметы создают для себя веру в некую странную жизнь. Карандашики, люди, тетради, машины, рубашки, все надеются стать чем - то большим, когда-нибудь там… А круги нас разводят и мы друг от друга всё дальше, не живые – живые, расставленные по местам, по углам, подземельям, наземьям, за небом, и между нелюбовью к себе и любовью к победам чужим. Все круги замыкаются, правда, но каждый с надеждой, верит в то, что такое случится не здесь и не с ним… http://www.poetryclub.com.ua/author.php?id=6949
мое сегодняшнее открытие.. девушка "непоэт", которая на ниточки нижет бусины elegance так, что форма вступает с содержанием в полное слияние и это почти шик паризьен из пресловутого женского "ничего" (из которого, если верить старому анекдоту, женщина может соорудить прическу, истерику и салатик).. з.ы. обещанный Наташин перевод кину в л.с.
...вещие вещи..
_пряная горечь_
Пост: 608
Info: ...ритуальный маньяк...
Зарегистрирован: 15.11.09
Откуда: страна иллюзий, город добра
Распространённая фамилия у нас с ней, однако! А стиш - ошень здоровский. Это да.
Izis
Пост: 9442
Info: вещи, о которых мы говорим, от этого не меняются.()
Зарегистрирован: 11.06.08
Откуда: Все горы и все океаны, и все звёзды и радуги
Замечания:
Отправлено: 12.03.10 13:36. Заголовок: Весна. Корабли стар..
Весна. Корабли старых прищепок на море белья, И поскольку не хочется ссориться Лучше я буду пить свой коньяк Из экономии (астрономии) сделанный из Солнца. Той зимой ты была падка на сердца лед, Плюс был съемный рай твоей квартиры, И из окна мы часто видели самолет Какой-то ковровой фирмы. Николай Терно http://lito.ru/avtor/nikterno
...вещие вещи..
_пряная горечь_
Пост: 610
Info: ...ритуальный маньяк...
Зарегистрирован: 15.11.09
Откуда: страна иллюзий, город добра
мой этаж седьмой и тайный занавеска в пол-окна тополя .пирамидальны разговоры . из сукна. сном измучены соседи осторожны и бледны. возвращайся же, поедем к брадобреям и портным, наведем на туфлях глянец как бывало, снимем дом.. возвращайся, ведь сбывалось все загаданное до.
(группа "Ремонт воды")
...вещие вещи..
_пряная горечь_
Пост: 621
Info: ...ритуальный маньяк...
Зарегистрирован: 15.11.09
Откуда: страна иллюзий, город добра
Хвалю тебя, говорит, родная, за быстрый ум и веселый нрав. За то, что ни разу не помянула, где был неправ. За то, что все люди груз, а ты антиграв. Что Бог живет в тебе, и пускай пребывает здрав.
Хвалю, говорит, что не прибегаешь к бабьему шантажу, За то, что поддержишь все, что ни предложу, Что вся словно по заказу, по чертежу, И даже сейчас не ревешь белугой, что ухожу.
К такой, знаешь, тете, всё лохмы белые по плечам. К ее, стало быть, пельменям да куличам. Ворчит, ага, придирается к мелочам, Ну хоть не кропает стишки дурацкие по ночам.
Я, говорит, устал до тебя расти из последних жил. Ты чемодан с деньгами – и страшно рад, и не заслужил. Вроде твое, а все хочешь зарыть, закутать, запрятать в мох. Такое бывает счастье, что знай ищи, где же тут подвох.
А то ведь ушла бы первой, а я б не выдержал, если так. Уж лучше ты будешь светлый образ, а я мудак. Таких же ведь нету, твой механизм мне непостижим. А пока, говорит, еще по одной покурим И так тихонечко полежим.
(Вера Полозкова)
Izis
Пост: 9563
Info: вещи, о которых мы говорим, от этого не меняются.()
Зарегистрирован: 11.06.08
Откуда: Все горы и все океаны, и все звёзды и радуги
Замечания:
Отправлено: 17.03.10 14:13. Заголовок: Let those who are in..
Let those who are in favour with their stars Of public honour and proud titles boast, Whilst I, whom fortune of such triumph bars, Unlook'd for joy in that I honour most.
Great princes' favourites their fair leaves spread But as the marigold at the sun's eye, And in themselves their pride lies buried, For at a frown they in their glory die.
The painful warrior famoused for fight, After a thousand victories once foil'd, Is from the book of honour razed quite, And all the rest forgot for which he toil'd:
Then happy I, that love and am beloved Where I may not remove nor be removed. Шекспир. Скрытый текст
Кто под звездой счастливою рожден - Гордится славой, титулом и властью. А я судьбой скромнее награжден, И для меня любовь - источник счастья.
Под солнцем пышно листья распростер Наперсник принца, ставленник вельможи. Но гаснет солнца благосклонный взор, И золотой подсолнух гаснет тоже.
Военачальник, баловень побед, В бою последнем терпит пораженье, И всех его заслуг потерян след. Его удел - опала и забвенье.
Но нет угрозы титулам моим Пожизненным: любил, люблю, любим. Перевод С. Маршака
Солнце — одно, а шагает по всем городам. Солнце — мое. Я его никому не отдам.
Ни на час, ни на луч, ни на взгляд.— Никому. Никогда! Пусть погибают в бессменной ночи города!
В руки возьму!— Чтоб не смело вертеться в кругу! Пусть себе руки, и губы, и сердце сожгу!
В вечную ночь пропадет,— погонюсь по следам... Солнце мое! Я тебя никому не отдам! Марина Цветаева
july
Пост: 1503
Info: важен только лишь этот путь...
Зарегистрирован: 30.04.09
Откуда: Россия, Пермь
Город,привычный,как утро в кровати жены... Люди - стоцветье палитры... В их списках не значась, Я - полу-жив,полу-мертв - в тошноте тишины Режу свою, нелюбимую всеми, иначесть...
Вечер с весенним диагнозом ДОЖДЕКУЛЕЗ... Слишком подробно к тебе вдруг прилипшее платье... В высохших лужицах неокончательных слез Наше бесследье,как счет, невозможный к оплате...
Сердце под сердцем,сбиваясь,стучит ритм-энд-блюз... Губы в губах теплым кляпом,как сыр у вороны... Ты не влюбилась? Ну что же... И я не влюблюсь... Недолюбовь - наш последний рубеж обороны...
(с) Л. Дубровский
...вещие вещи..
_пряная горечь_
Пост: 629
Info: ...ритуальный маньяк...
Зарегистрирован: 15.11.09
Откуда: страна иллюзий, город добра
Отправлено: 18.03.10 18:46. Заголовок: Назову себя Шапокляк..
Назову себя Шапокляк
Я, меж тем, когда-нибудь неизбежно состарюсь и буду либо чопорной викторианской тетушкой в юбке-рюмочке, с сумочкой-конвертом на застежке и шляпке, прости Господи, что при моем росте будет смотреться не столько смешно даже, сколько угрожающе; такой, старой девой с кружевными ночными сорочками до пят, параноидальным порядком в квартире, с толстой кошкой, с гладкой прической, сухим брезгливым ртом, болезненно прямой спиной, целым букетом сексуальных перверсий; либо грустной такой, одрябшей русской теткой с губами книзу и оплывшими глазами, на которых не держится ни один карандаш, растекается синяком; сыном-неудачником, гражданским мужем-художником; у меня будут большие шершавые руки со старческой гречкой, в крупных серебряных кольцах; я буду испитая и с брылями; еще, может быть даже, не свои зубы, с такой характерной просинью на деснах; но про это даже думать страшно.
Больше всего мне хочется оказаться впоследствии поджарой такой, бодрой лесбиянкой под полтос, с проницательным взглядом и ироничным ртом; полуседой ежик, может быть; вести саркастически бровью и отпускать комментарии сквозь вкусный самокруточный дым; у меня будет такая девица, лет тридцати, худая и резкая в жестах, как русская борзая; с каким-нибудь диким разрезом глаз, может быть, азиатка; громким, заразительным хохотом; черной глянцевитой короткой стрижкой; мы будем скорее похожи на мать и сына-подростка, чем на пару; дадим друг другу дурацкие какие-нибудь односложные прозвища, Ви, Ро, Дрю, Зло, что-то такое; общаться будем на характерном таком влюбленном матерном наречии, драться подушками; и ни до кого нам не будет дела.
Вероятно, у меня будет сын Сережа, тот самый, лет двадцати пяти; может случиться, что девочку-азиатку я отобью как раз у него, мне рассказывали такие случаи; он, впрочем, будет не особенно в обиде, скорее, будет преподносить это как пикантный семейный анекдот, будет такой, красивый рослый раздолбай с челкой, в низких джинсах, с металлической цепью для ключей на боку; я буду его страшно любить и страшно же стебать, он у меня вырастет тот еще словесный фехтовальщик; может быть, он как-нибудь приедет к нам с блеклой какой-нибудь блондиночкой, которую я ни за что не отследила бы на улице, приедет неожиданно серьезный, с другим каким-то, не своим голосом, в глаза не смотря, и тут меня сложит нежностью и ужасом, такой большой сын у меня, черт, ну надо же, такой большой, и отныне мне совершенно не принадлежит.
- Ро, - буду тыкаться я потерянно в затылок своей подруге, - Ро, он женится же, этот идиот. Ро, какое я старье. Она ведь даже не смеется никогда, Ро, что он нашел в ней, разве это мой сын. Я же ему всегда говорила, что нельзя спать с человеком, который не может тебя рассмешить.
И даже, может, позвоню его отцу, фактурному такому дядьке лет пятидесяти пяти, наполовину армянину, большой любви молодости, с которым мы хорошо когда-то пожили лет пять, даже не успели друг другу опротиветь, и буду курить в трубку и вопить, и наверняка буду звать его по отчеству, как сторожа, или по фамилии, потому что это фамилия сына:
- Маноян! Ты можешь себе представить, ее зовут Таня, и она вся просвечивает. Маноян, это наш с тобой сын разве? Разве у меня была такая постная рожа в двадцать пять лет, как у этой девицы? Да я была такой порох, что вылетали стекла, ты же помнишь; я не понимаю этого, Маноян. Он тебе покажет ее, ты только совладай с лицом.
Но виду, конечно, не подам; благословлю; Таня, вполне возможно, окажется славной девушкой; Сереже просто не нужна будет еще одна такая веселая безумица, как мать, он найдет себе омут потише и поспокойней.
Внуков своих не представляю совсем; знаю только, что буду тогда много думать о собственной матери, которую к этому моменту давно похороню, и жалеть, что нельзя ей показать этакой красоты.
Буду, вполне возможно, признанная звезда чего бы то ни было, станут периодически звать экспертом в какие-нибудь ток-шоу; узнавать продавщицы или таксисты; внучку смогу устроить в какой-нибудь хороший лицей по давнему знакомству с директрисой, которой окажется, например, Заболотная. Мою внучку будут периодически притаскивать в ее кабинет на переменах и жаловаться, и Заболотная будет смотреть на нее поверх очков-половинок и говорить:
- Маноян, Вы полагаете, Ваша семейка попортила мне мало крови?..
У нее тоже когда-нибудь будут внуки, вот же ведь, и может статься, я уже сейчас знаю, какая будет у них фамилия.
И может быть, каким-нибудь душным, разварившимся августовским полднем, избыточным, зеленым, солнечным и пыльным, я сяду где-нибудь в центре, на летней веранде хлопнуть пару мохито между встречами, буду сидеть, качать ногой в нелепой яркой босоножке, и щуриться, и вдруг увижу толстого, большого, совершенно седого Мужчину через пару столиков от себя.
- Как я соскучилась, татарская морда, - громко скажу я воздуху, глядя перед собой, и периферическим зрением увижу, как он дернулся и озирается по сторонам, - какие же ты отъел себе необъятные щеки, Сладкая Тыковка. Вероятно, [Имя] печет отменные пироги.
- Не говори, - хохотнет Мужчина через два стола, и, натурально, звякнут стаканы.
- Пригласил бы разок, на пироги-то.
- Да ты отобьешь ее у меня, старая курва, - крякнет Мужчина и сыто вытянет губы, - а я стал неповоротлив уже для поисков новой жены.
А прошло ведь тридцать лет, подумаю я, тридцать гребаных лет. У тебя вон пузо и целый выводок кареглазых, у меня вон сын женился. Тридцать лет, слушай, а вон у тебя эти ямочки, и эти же брови, которыми ты одними мог разговаривать без помех.
- Даже не думай, - процедит Мужчина, сделавшийся с годами проницательным как шаман, - она тебя если увидит, она мне потом проест всю плешь.
- Тыква, я играю в другой лиге, ты же знаешь, ты же видел Ро.
- Ро не Ро, а глаза у тебя, Вера, блядские.
Тут я, конечно, буду смеяться; потом расплачусь по счету и надену такие, зеркальные солнечные очки, как у Терминатора или американского копа восьмидесятых годов прошлого столетия.
- Зараза, - скажет Мужчина веско, припомнив, что именно такие я носила каким-то очень давним летом, сойдет по ступенькам веранды, приобнимет, чмокнет в макушку, да и пойдет к машине тяжелым уверенным шагом.
(с) Вера Полозкова
Izis
Пост: 9640
Info: Инфекция данного форума.(с) Ы
Зарегистрирован: 11.06.08
Откуда: Все горы и все океаны, и все звёзды и радуги
Замечания:
Отправлено: 20.03.10 10:17. Заголовок: Лиловый негр (В. Хол..
Отправлено: 20.03.10 18:34. Заголовок: Вчера 19 марта украи..
Вчера 19 марта украинская поэтесса Лина Костенко отметила 80-ти летие, Кое что из переведенного на русский:
Прислушаюсь к дождю. Подкрался и шумит. Звук жестяной воды, весёлых капель воды. И миг ещё!.. Лишь миг один!.. И только - миг! Я оглянусь случайно, а это - годы, годы…
А это уж века… Не знаю – знает кто? В туманностях души, а может – бездны с краю, я в мантиях дождя, прозрачна, как стекло, к живым весь век хожу, и мертвых вспоминаю.
Целую все леса. Спасибо скрипачу. Он в музыке меня довоплотил как сущность. Я дерево, я снег, я все, что я люблю. Я только часть того, к чему я прикоснулась
****
Летучие ритмы
Так захотелось простора — и чтоб никаких травм, И чего-то такого простого — как прорастание трав, И чего-то такого дивного — как музыка без дураков И слова — хотя б единого! Но чтоб навеки веков.
Побольше музыки, поменьше умных фраз, в которых лжеученость так и дышит. Всю жизнь безделкой тешишься подчас, А век — он мудрый: фикции все спишет.
*** Гроза! Танцуют призраки антенн На плоских крышах. Ветер их качает. Людей глотает метрополитен, Дождинки жадная листва глотает. Каштан под ветром бьет в глухой тимпан, Размах тяжелых туч не знает меры. Вдруг где-нибудь раскроется тюльпан? Алеет зонтик. Тротуары серы.
Мне совсем не важны Этой жизни двойной Подробности…
Ты не бойся меня. Бойся кары небесной, И совести…
Не сломил, не сломал,- Бог согнул ветку ивы В покорности…
============================
Уже недолго ждать…
Я не умею мстить, завидовать и врать. И в этом, в общем-то, совсем не виновата, Что родилась на белый свет богатой, Способной отдавать Любовь, не только брать.
Но мир давно живёт вдали от истин. Спрошу у Бога, как же мир спасать? Услышу вдруг небесный голос, чистый: Надейся, верь, люби – уже недолго ждать!
veterok
Пост: 27
Зарегистрирован: 23.01.09
Откуда: Россия
Отправлено: 25.03.10 11:15. Заголовок: Пойдем с тобою в дал..
Пойдем с тобою в дальний лес, Где солнце спит в бруснике, И кедр подпёр шатёр небес, И ветер, как на скрипке, Выводит в соснах ранний звук, Раскачивая ветку, И ткёт без устали паук серебрянную сетку...
(Леонид Хрилёв) -------------------------------------- С детства помню этот отрывок, в интернете безуспешно пыталась найти это стихотворение целиком и другие этого же автора. Может кто-нибудь поможет?
Izis
Пост: 9823
Info: Инфекция данного форума.(с) Ы
Зарегистрирован: 11.06.08
Откуда: Все горы и все океаны, и все звёзды и радуги
Все даты в формате GMT
2 час. Хитов сегодня: 286
Права: смайлы да, картинки да, шрифты да, голосования нет
аватары да, автозамена ссылок вкл, премодерация вкл, правка нет
он в клюбе естьм...угу.
- участник сейчас на форуме
- участник вне форума