Ребята ! А давайте сюда стихи выкладывать замечательных поэтов ! Такие стихи которые действительно тронули вас. Я начну с Зинаиды Миркиной. Ёё поэзией о Боге, о Вселенной и о Нас.
читайте не спеша *** Не только Я , Мы все до одного Живые сгустки этой вязкой пыли Мы все когда то вышли из Него И своего родителя забыли.
И вдруг, о Боже ! Эта широта ! И облака и взлеты дальних взгорий И горизонта ровная черта Меж небесами и затихшим морем.
Перечеркнувший, вросший в душу лик Торжественный и молчаливо строгий Весь этот Мир передо мной лежит Немым напоминанием о Боге.
***
Оно так зовёт, потому что родное Оно так зовёт, потому что со мною С душой моей вечною чувствует связь Ведь знает, что я из него родилась. Оно так зовёт, потому что когда то Великую тайну Господь в него спрятал Простую и вечную мысль бытия Оно - это Я.
*** нА морЕ ни ветерка, ни пены Бирюза. Полнейшее затишье. Если скажешь на одном конце Вселенной На другом тебя немедленно услышат.
И ни что меж нами встать не может В тайный час на розовом рассвете Если сердце скажет : Боже! Боже ! Бог тебе немедленно ответит.
Загадай желание любое Только это детская отрада. Сам Господь сейчас перед тобою ! А тебе еще чего то надо.
*** Мир начинается с нуля. Из ничего встает Земля. И звезд немое торжество Рождается из ничего. Из полной тьмы восходит свет. Из одного сплошного «нет», Как океанская вода Разлилось мировое «ДА!» О, тот чреватый миром Ноль, в котором утихает боль! Та точка, все весы стоят, Уравновешивая ад, Где Дух одолевает вес Всех год и всех семи небес.
*** Как широко Господь раскрыл свои объятия Но очертания Божих крыл глаз не охватит Для зрения слишком ты велик ! Но в сердце сразу Изобразился Божий лик, не видный глазу Ужель никто и никогда понять не сможет ? Что здесь ни небо, ни вода, а образ Божий.
* * * Я хочу туда. Туда - где не колышется вода И где ветвистая сосна, на берегу совсем одна. Она густа и широка, над нею только облака И только море перед ней и так все дни. Сто тысяч дней! Был берег одинок и глух и над водАми реял дух Была без края и конца , ширь - одиночество Творца.
Умолк вчера неповторимый голос, И нас покинул собеседник рощ. Он превратится в жизнь дающий колос Или в тончайший, им воспетый дождь. И все цветы, что только есть на свете, Навстречу этой смерти расцвели. Но сразу стало тихо на планете, Носящей имя скромное... Земли.
Отправлено: 11.09.10 16:52. Заголовок: Quetzal пишет: Мы в..
Quetzal пишет:
цитата:
Мы верим книгам, музыке, стихам, Мы верим снам, которые нам снятся, Мы верим слову…(Даже тем словам, Что говорятся в утешенье нам, Что из окна вагона говорятся)…
Отправлено: 12.09.10 07:50. Заголовок: **** Я, как смогу су..
**** Я, как смогу сумею Дотанцевать до лета. И не дрожит, не смеет Сотая сигарета. Дым выдыхаю ложью, Кашляет правды соль. Если терпеть возможно- Это еще не боль.
лишь от того
счастливо, долго и праведно жили-были... нет, не про нас эта сказка, перекрестись. когда не берут касательные и навылет, то без заточки в горло не обойтись. красным тюльпаном злость вперемешку с нежностью. крутится, крутится чертово колесо. знаешь, я чувствую тихое, мягкое бешенство лишь от того, что ты понимаешь всё.
Лия Киргетова
Dusk
Пост: 1756
Info: И где-то есть любовь, что однажды сумеет...()
Зарегистрирован: 03.03.10
Откуда: за пределами всего, Кы_Янка
Отправлено: 12.09.10 07:57. Заголовок: Второй твой стих в э..
Второй твой стих в этой теме - некая драгоценность... То есть и стих не твой и иные стихи очень хорошие... Просто уже решилось сказать.
Отправлено: 12.09.10 16:53. Заголовок: Листья опали затем, ..
Листья опали затем, чтоб родиться опять. Листья не знали, как долго приходится ждать. Память всем тем, кто решился отдать Зеленую плоть. Что ж, Нам остается мечтать И верить в то, что скажет нам Блюзовый дождь.
Жизнь спряталась в норы в надежде вырваться вновь. Жизнь захлопнула шторы в квартирах заплаканных вдов. Слышишь, как бьется прощальная кровь В птицах, улетающих прочь. Мы остаемся без снов, Но с верой в то, что скажет нам Блюзовый дождь.
Там голые лапы деревьев ловят ворон. Там угли костра уж не в силах бороться с дождем. Там только тень человека с ружьем, А ты все еще ждешь. В ожидании нету границ между явью и сном. И ты веришь в то, что скажет нам Блюзовый дождь. (с) А. Литвинов
Отправлено: 25.09.10 16:36. Заголовок: **** к чёрту ночи э..
**** к чёрту ночи эти бессонные, и к дьяволу это сердце!.. ветер дует в открытые дверцы, дождь плюётся в стекло оконное... а я одна на земле - так чудится - в тишине, словно в манной каше... жаль, что то, что могло быть нашим, почему-то никак не сбудется... в новый день мир вползает коброю - извиваясь, туманом стелется... и неспроста мне уже не верится в то, что утро бывает доброе... а я давно бы, пожалуй, бросила себя в костёр, где сжигают листья - вдруг хоть огонь отогреет, очистит... пока зима ещё не доморозила... вот так и ходят кругами мысли от своей стаи отбившимся волком... и не смогу объяснить я толком - но только ты можешь быть моим смыслом...
(c)
Инею..
Мы склонились над тетрадью, разбирая странный почерк, Нам смешно играть в «не знаю» в этой комнате пустой. Ты учил меня когда-то видеть правду между строчек, А сегодня просишь снова отгадать ответ простой.
Девять жизней между нами, девять памятей-тетрадей.. Все листаем по порядку в поисках знакомых снов. На двоих одно сомненье: «Кто и в чьем утонет взгляде?» Я смеюсь, еще не зная, - твой ответ давно готов.
Я хочу вписать курсивом много новых предложений Всем придуманным тобою вариантам вопреки, Отстранившись, наблюдаешь за работой вдохновенной, Ты уверен: не оставлю в нашем прошлом ни строки.
Вновь склонимся над тетрадью толщиной страничек в двести Почитать роман десятый, что сентябрь напророчил, Улыбнешься междустрочьям: «Мы с тобою снова вместе» А в ответ тебе шепну я: «Знаешь.. неразборчив почерк»..
(c)
авторов не буду писать. выше написанное мне очень близко... несколько лет рядышком.
Отправлено: 26.09.10 19:26. Заголовок: Восемь вечера, нож, ..
Восемь вечера, нож, капуста. Скачет всадница на коне, в голове поселилось чувство, будто вдруг через час – конец. Восемь вечера. Ты не старый – просто много уже успел. Достаёшь из чехла гитару, чтобы спеть о своей тоске. Звуки бережны и упруги, я сижу и в окно смотрю. Не любовница – так, подруга, подвернувшийся ржавый крюк. Только пусть ты когда-то спился, а меня проедает ржа – ты упрямо в меня вцепился. Я умею пока держать. Эта серь, как всегда, растает, протечёт ручейком в ковыль, говорили, что вырастаю – а мне волком хотелось выть, сероватой мохнатой лапой разгребать для ночлега снег, быть кому-то свободным папой, приходящим всегда во сне… Что за глупости, скажешь тоже, — отрываешь глаза от книг. И смеёшься – ты тоже прожит, только как-то уже привык. Ты не то чтобы самый первый, но вполне для себя хорош… А соседки – такие стервы, Боже, где ты таких берёшь? Молоко от унынья киснет, рост сознания – невелик, утешаюсь нелепой мыслью, что я в чём-то сильнее их, что я в чём-то добрее, что ли, что честнее не за глаза… Только я – многолетний школьник в этих пошленьких «против-за», и уже онемели руки, и язык от острот шершав, ухожу на твои поруки, забывая напялить шарф. Ухожу, и не хлопну дверью – много чести для этих стен, я, конечно, во что-то верю, не умея бороться с тем, кто глаголы с плеча бросает, кто дерзит в опустелый мир. Заполняю весь пол весами, подтверждая столетний миф. Принцип ветрености доказан, теорема любви проста – если вдруг не сложился пазл, значит, кто-то из нас устал, значит, лучше лежать в кроватке, завернувшись в уютный быт. Снег прикинулся белой ватой, чтобы просто подольше быть, так, наверно, у всех бывает – не сумели, но повезло, текст закончился не словами, а расплывчатым «после слов», я сижу – табуретка, лампа, кружка плавится в кипятке, золотые свои таланты зажимаю в пустой руке. Завтра выйду, куплю на рынке чей-то старый гнилой портрет. Это даже не жизнь – обрывки, приспособленный ширпотреб. Ты молчишь – разворочен, выжат; как художник, надел берет. Не всегда в этом мире выжить – значит просто не умереть. На поребрике старый голубь, как вахтёрша в платке надут. Ты ведь тоже хотел бы – в прорубь, если б верил, что не найдут. Впрочем, знаешь, ведь глупость тоже, ты не мой, я пока – твоя, хоть под вечер мы и похожи на забывших про суть вояк, но и суть-то – не суть, по сути, так, доставшая маета, ну, давай перепилим прутья, не для вырваться – просто так. Ну, давай убежим, воскреснем, ты – пронырливей, я – живей, поменяем обивку кресел, чтоб об умерших не жалеть, чтоб по паркам ходить под ручку, распивать в кабаке коньяк… Всё, конечно, не станет лучше или хуже – вообще никак. Ну, подумай, ведь ты не любишь, я – тем более, ну к чему забираться нам в эти глуби – не Герасимам, не Му-Му. Бесполезно же, сам ведь знаешь, превращать ничего в ничто, подожжённое вешать знамя на накренившийся флагшток, да и чёрт бы с ним, право дело, струны звучно напряжены. Вот ноябрь – без зла, без денег, это мы – ну смотри же, мы. Хочешь, верь и молись ночами, хочешь, просто учись не ныть, вот корабль к порту причалил и от города тянет нить. Тут хоть злой заливайся трелью, хоть тоскливо ему завой – всё равно я уже не верю, что сюда он приплыл за мной. Помешаю бурду в кастрюле, успокоюсь – ведь мы вдвоём. Под рукой твоей стонут струны. Девять вечера. Мы живём.
(с)
D'Ark
Dusk
Пост: 2235
Info: И где-то есть любовь, что однажды сумеет...()
Зарегистрирован: 03.03.10
Откуда: за пределами всего, Кы_Янка
Пост: 2542
Info: важен только лишь этот путь...
Зарегистрирован: 30.04.09
Откуда: Россия, Пермь
Отправлено: 08.10.10 09:13. Заголовок: В ней нет ничего муж..
В ней нет ничего мужского Не единого гормона или У-хромосомы Как будто в роду у нее были только женщины: Матери, бабушки и сестры. И они конечно же научили ее обращаться С цыганскими иглами Спицами для вязания Ножами для метания Наточенными маникюрными ножницами И металлическими словами – Всем этим холодным и острым Что она ко мне применяет При каждом нашем свидании. И снова проваливается земля Гаснет свет, взрываются звезды. А утром, под шипение аспирина, поднимаюсь не с той ноги. И каждый раз она говорит "Беги" Но, черт возьми… Слишком поздно. whale_songs
Отправлено: 11.10.10 05:24. Заголовок: есть теория есть те..
есть теория
есть теория: зло победит и на этот раз, но не в нас.
как ты думаешь, можно ли выйти из города насовсем? он меня так цепко держит который год. он меня почти доел и вот-вот допьет. лет так через семь.
как ты думаешь, а зачем становиться сильней и ярче? если знать: чем раньше сдашься, тем раньше точка. ведь известно сразу - легко открывался ларчик, без замочка.
и мне неясен смысл слов «кисмет» или «селяви». я просто вижу, как все мы бежим по кругу. и я не смогу быть другом тому, кто всё ждет любви, я стать ему не смогу настоящим другом.
Отправлено: 19.10.10 17:21. Заголовок: Опавшие листья сгреб..
Опавшие листья сгребать вдоль аллеи ногами, По радуге бегать в поля бесконечной охоты. Нет неба. Оно на коленках болит синяками. И кто-то вдогонку кричит: «Уважаемый, кто ты?»
Кто я? Сумасшедший беглец. Междометие злое. Соцветие липы. Молчание. Брызги муската. Кипение в венах, заполненных соком алоэ. Короткое имя в подслушанном плаче цикады.
«Не боги лепили горшки». И не боги их били, Бесплатно давали билеты. До самого рая. Но кто-то — пешком. По дороге из листьев и пыли, Где клетки рождаются, делятся. И умирают. (с)
Отправлено: 29.10.10 19:29. Заголовок: А осень - это дворы-..
А осень - это дворы-колодцы, на дне которых сокрыты дни, и в них так много тепла и солнца, и нас, уставших от болтовни... Попробуй их отыскать на карте, как очень древний пиратский клад... Сентябрь едет ко мне в плацкарте, возможно, я ему буду рад.
Темнеет быстро, а я не знаю, когда, и с кем, и куда вернусь. Сентябрь - это моя больная, моя забытая летом грусть. Конечно, я, как всегда, в порядке, ночами снится мне мой покой; я раздаю себя без остатка всем тем, кто помнит, кто я такой. Такой вот маленький энерджайзер, но только временно, а затем сентябрь скажет мне "все, сдавайся" - и не останется больше тем для сочинений и писем счастья, и я усну, как большой вулкан. Внутри меня будет драть на части мной недописанная строка. Что мне чадить и ругаться дымно, и тормошить себя до зимы? Я ощущаю себя живым, но заключенным в стенах тюрьмы.
Все говорят, что сейчас всё можно, что даже нужно болеть, хандрить, но это всё для меня ничтожно, когда так тянет поговорить. Когда так тянет бежать по лужам, срываться с места, нестись в галоп. Я с каждым годом, похоже, хуже: непредсказуемый мизантроп, тиран и деспот... Прости мне, мама, я снова не оправдал надежд. Я все, что мог, потерял, и прямо передо мной временной рубеж в одну треть жизни, и что тут сделать, когда не знаешь, что впереди? Я знаю то, что к концу недели его обязан я перейти.
Когда-то были дворы-колодцы, и было дно, и бывали дни, но только мне сейчас остается больной сентябрь, где мы одни, где нас с тобой все давно забыли, и осень мимо идет совсем. Три строчки в аське, две строчки "мылом", две - комментарием, в сумме семь. А дальше - пусто. В дворах все стихнет, вплоть до курлыканья голубей.
И осень будет ловить других, не таких помешанных на себе. (с)
жужа
дистанционный друг
Пост: 289
Зарегистрирован: 10.07.10
Отправлено: 01.11.10 18:51. Заголовок: Утром я думаю – нет,..
Утром я думаю – нет, я не сдвинусь с места. Я никогда уже больше не сдвинусь с места. Мне ничего не нужно, не интересно, и потому я больше не сдвинусь с места. Так вот лежу и думаю, вся в печали. Крепко закрыв глаза, будто бы в могиле. Тело моё заканчивается плечами, дальше зачем не знаю его слепили. Больше ходить не буду! Какое дело мне до того, кто прыгает выше тучи? Если нельзя мне выдать другое тело, буду без тела жить, может, так и лучше. Что же со мною делать-то, я не знаю? Впрочем, могу и так, если для искусства – где-нибудь в скверике, где-нибудь на окраине скромненько так пристроиться в виде бюста.
Отправлено: 04.11.10 19:55. Заголовок: мое море Марта Яковл..
мое море Марта Яковлева
ну вот видишь - протягиваю ладони - я готова к диалогу с любым исходом: я готова стать тебе посторонней, я готова в реку, в любую воду. боль? пусть будет больно, я терпелива радость? пусть тоже будет, я принимаю но хочу отсюда и до залива добежать с тобою пешком по маю горечь? это тосковать по тебе до вечера сладость? целоваться с тобой под утро как же я боюсь что окажется не о чем говорить... но мерцанием перламутра в раковине отвечаешь на мои сомнения, только краем острым очерчиваешь границы - руки - к тебе, за очередным откровением... что мне откроется? только страница из книги нечитаной или же фильмом сразу покажешь очередную историю? знаешь, я считала себя очень сильной. до того, как познакомилась с тобой, море.
Dusk
Пост: 2814
Info: И где-то есть любовь, что однажды сумеет...()
Зарегистрирован: 03.03.10
Откуда: за пределами всего, Кы_Янка
Отправлено: 10.11.10 16:53. Заголовок: * * * Я кошелек. Ле..
* * *
Я кошелек. Лежу я на дороге. Лежу один посередине дня. Я вам не виден, люди. Ваши ноги идут по мне и около меня. Да что, вы ничего не понимаете?! Да что, у вас, ей-богу, нету глаз?! Та пыль, что вы же сами поднимаете, меня скрывает, хитрая, от вас. Смотрите лучше. Стоит лишь вглядеться, я все отдам вам, все, чем дорожил. И не ищите моего владельца - я сам себя на землю положил. Не думайте, что дернут вдруг за ниточку, и над косым забором невдали увидите какую-нибудь Ниночку, смеющуюся: "Ловко провели!" Пускай вас не пугает смех стыдящий и чьи-то лица где-нибудь в окне... Я не обман. Я самый настоящий. Вы посмотрите только, что во мне! Я одного боюсь, на вас в обиде: что вот сейчас, посередине дня, не тот, кого я жду, меня увидит, не тот, кто надо, подберет меня.
Все даты в формате GMT
2 час. Хитов сегодня: 401
Права: смайлы да, картинки да, шрифты да, голосования нет
аватары да, автозамена ссылок вкл, премодерация вкл, правка нет
: 
<\/u><\/a> 
- участник сейчас на форуме
- участник вне форума