Вот решил показать публике, так сказать... Пишу для себя и редко, когда вдохновение нахлынет... Может и не очень удачные... Но они мне очень дороги. Практически каждое связано с тем или иным событием в моей жизни... Не судите строго, а лучше судите - критика, на то и критика. Приму к сведению...
P.S. Мне очень нравятся стихи Оли и Лены... Очень хочу научиться писать так же... Для меня они, как Ахматова и Цветаева нашего времени. Оля - Ахматова (точность образов и реальность, переплетенная с женственностью) и Лена - Цветаева (легкая эфимерность образов и женственное начало в стихах)... И Ахматова и Цветаева - мои любимые поэтессы... Еще люблю Есенина и Блока...
Пост: 1255
Info: он не такой,как все...
Зарегистрирован: 18.02.08
Откуда: Наша Раша, Одинцово
Отправлено: 06.01.09 15:10. Заголовок: давнее...когда из ме..
давнее...когда из меня изливалось нечто.стихотворное...
Убей себя.Убей других. Ведь жизни нету для двоих.. Все им решают помешать.. Но что же делать им?- решать.. "Ромео и Джельетта".. Нет.. Есть я и...я! И больше нет...вот мне и Бред!
Пост: 495
Зарегистрирован: 25.11.06
Откуда: и зачем я
Отправлено: 06.01.09 16:36. Заголовок: мальчик в ноль пишет..
мальчик в ноль пишет:
цитата:
Убей себя.Убей других.
Почти Сентенсид :)
Sveжаq типа
Эвергрин, которому глубоко за сорок, Запущенный бандами Нью-Йорка, Замученный выпускниками консерваторий. Тёрся в радио-эфире с Мерлин Монро, Потом с Мерлин Мэнсон. Страдал от перегруза в прогрессивных девяностых, Но остальное время был неактуален и неинтересен. Если ты не ель и не доллар, То каждый второй тебя слышал, И каждый второй не запомнил. Под тебя признавались в любви И арестовывали чернокожих, Чьи дети сейчас живут на пособия по безработице. На таких, как правило, большинству глубоко пофиг. По сути, ты атональный выродок, А ведь когда-то был не на шутку революционен… Причуда музыкальной геронтократии, Услада для музыкальных интеллигенций, Получивший сполна преференций, Весь из себя такой в авангарде, Чего-то, успевшего стать анахронизмом, Нэвергрэй, которому вечно за сорок.
Мо-мозг таким переполнен. Забыл метроном дома. конец словоблудной фигуры.
Пост: 496
Зарегистрирован: 25.11.06
Откуда: и зачем я
Отправлено: 06.01.09 17:14. Заголовок: Епт... Написал эту б..
Епт... Написал эту байду. Сейчас слушаю Queens of Stone Age. В холодильнике 2 бутылки пива. Понимаю, что последовательность действий должна была быть с точностью до наоборот. :)
Зажми здесь! Я так волнуюсь и так напуган. Мы, люди с большими носами Должны помогать друг другу. Так ведь? Мы видим их не только в зеркале: Один прошил стену в моей халупе. Скоро годовщина заключения Бога В тело людское. Они думали, что ещё одна жертва Что-то изменит? Моё высокомерие и их глупость, Не зависят ни от чего… «Смерть наступила между Восемнадцатью и двадцатью годами жизни», – Вот что скажут эксперты. В своём заключении Они превзойдут себя, Законы времени и материи! Непростительная оплошность: Одна пуля застряла в таймере. Это свобода совести и слова, Поэтому сейчас мы с тобой Так мило беседуем… You and Me… Не давай мне уйти, присмотри за мной. Если я усну, мир снова рухнет. Ты когда-нибудь Ловил монету, Упавшую в пруд. Она порхает, как бабочка, Переливается под водой, словно Луна… Нет! Как Солнце полуночи Проходит сквозь пальцы… Положи телефон – Не надо. Пусть отдыхают – Это их право. А мы сами справимся. Скоро тринадцатое. Для команды «Браво» Предстоит бой на равных С самим Дьяволом. Орден? Нет никакого «Ордена», И никогда не было. Я всё придумал, Но сколько людей повелось на это! Ты меня ненавидишь? Ударь! Фонари уже тухнут. Можешь разжать мой рот, Джек, Я уже не надоем тебе.
Пост: 3039
Info: Как бы ты не стремился - не достанешь рукой.
Зарегистрирован: 11.06.08
Откуда: Вниз по теченью НЕБА..., Oxyrhynchus
Замечания:
Отправлено: 08.01.09 18:45. Заголовок: ПРОЗА В СТИХАХ... Чт..
ПРОЗА В СТИХАХ... Что жизнь? Лишь театр. Искусство… А быть может – балаган….В ней скоморохи, иногда фигляры, склады товаров, брак, изъяны…Безжалостное Время…часы идут, хотя порой стоят… Нам чудится, что выбираем роли… нам кажется, что любят нас и вспомнят, таких вот замечательных ребят. Возможно жизнь - есть быт, или раздор в осколках битых чашек, наивных слез и порванных рубашек, каких-то грез, которые не сбылись… или ролей, что в ней не воплотились? Всецело жизнь лишь боль, кончина, и каждым нервом посекундно умираем..Смерть травит хладом сердце, что сгорает и гонит кровь по венам беспричинно…Зачем живем? Ведь нас никто не вспомнит, по большей части все уйдем массовкой, мы заняты своею маскировкой, в безумном мире, где вообще-то никому мы не нужны…И кто-то грезит расширением страны, а кто-то протирает в ней штаны, а многие лишь на войну или с войны…итог один, и чья-то длинная дорога, вполне возможно, менее мила, чем чья-то жизнь, короткая, как миг – мелькнет стрелой, но будет лишь сиянием полна, кому-то принеся покой и веру…Зачем живем? Нам не узнать наверно.…Не лучше ль веселиться до упаду, любить всех так, чтоб было горячо, и другу подставлять плечо, кружиться в танце, петь, не подвергаться озлобленью, на крыльях грез лететь и забывать про тленье, и потерять весь страх, ведь жизнь – лишь представление, игра без правил, но малость все ж и в наших же руках... Стремясь возвыситься за счет кого-то, или командовать парадом, мы вызываем лишь досаду…А вообщем-то никто не повторим… ни этот пошлый парень на скамейке, ни эта дева с кукольным лицом, ни продавщица в супермаркете большом, ни этот дед в прожженной телогрейке…И сравнивать их не имеет смысла, крича о том кто лучше…этот или тот, и кто из них навеки идиот, а кто совсем не патриот. К чему? Ради чего и стоит ли? Не стоит и не надо. А человечество….Оно ведь помнит геростратов…К святым же, часто, душегубов причисляет…А вот хорошее все сразу забывает.
Пост: 504
Зарегистрирован: 25.11.06
Откуда: и зачем я
Отправлено: 08.01.09 20:53. Заголовок: Прикинусь и я Шекспи..
Прикинусь и я Шекспиром :)
Индейцы
Зачем мы помним лишь плохое? За тем, зачем косуля помнит спину зверя, Идущего в густой траве за пищей. Зверь помнит лишь плохое, Лишь потому, что он есть зверь и хищник. И оба выживают вспоминая, Что промедленье может стоить жизни. И убегая, догоняя, Мы все играем в кошки-мышки. В дороге, согреваясь у костра, Тепло не помним, Ведь тепло есть в нас. Не знаем цель, Но всё же ищем. Мы смотрим, не смыкая глаз, Ведь среди ужасов есть красота. Мерзавец навсегда, Халиф на час, По мне так, просто нищий, С оскалом льва, копытами козла, Кто обреченно в поисках наживы рыщет, Из племени Койотов в пиджаках. А мне роднее Люди в коже: Отец из Могикан, Мать из Кайовы. Я вырос в джунглях городов. И что же? Не знаю, как у Вас, а в племени моём, Чтоб смуглом мире быть светлее, Есть правило одно простое: Хорошее не помнить надо – делать!
Сегодня взял отгул. Проспал до полудня. Подумал, что проснулся На террасе, Где-нибудь в Эмиратах – Так достала работа. Хотел идти лечить зубы, Но провалялся в ванной, Плескаясь в собственной мути, И утопая в мыслях С запахом геля для душа. Побрился. Стемнело. Слушал Милен Фармер, Потом утверждался на форуме. Скачал параллельно Постал. Уве Бол – молодец. Критика действует, Хоть и не порно, Но золото Рейха пошло на дело. Заметно Болит живот от съеденного. Извинялся. Следующий в фильмотеке – Вики Кристина Барселона. Вуди настолько увлёкся Пьесой для интеллектуалов, Что я чувствую себя дауном. Эй, гений, я тоже умею думать! Жевать за меня не надо! Дьявол придумал тосты, А я приготовил. Мать, какой же это Яд. Ковыряю в носу В тишине. Пишу стихи. Потом иду спать.
Безвозвратно приходит следующий день, И «вчерашние мы» отправляются в бой: Группа армий «Январь», гарнизон «Февраля» – Их всё больше, звенят, каждый – бывший герой. «Я три года назад» без ушей и глазниц Говорит остальным об их праве на жизнь В этом славном и дивном вчера. «Я три года назад» – ветеран Иводзим. «Я три года назад» – генерал… Каждый «завтрашний я» – наглец и пижон, Вопреки остальным лезет он на рожон – Манит флагом чужим высота. Каждый «завтрашний я» – самурай, Каждый «завтрашний я» обречен… На моих островах сеть военных дорог В каждой точке и в каждой воронке – фронт, И сожжен до золы пограничный столб, Остывает на ком-то жетон. Среди этих земель, истощенных огнем, Ставят мины суда, чтобы следующим днём Позабыть о карте полей. Потерять там себя и людей. Только «я настоящий» – корреспондент, Он не мстит за друзей, не ведет счет потерь, Пишет он, что в неравной войне Каждый «завтрашний я» хочет жить, А «вчерашние мы» – умереть. Но есть те, кто не знают о целях сторон, Они видят сквозь дым, атакуют сквозь сон. Неподвластных часам их немного совсем Из числа беспокойных теней: Батальон ненаписанных тем, Батальон недоделанных дел, Батальон незаконченных дней…
Сижу.... втыкаю... Вызвало смех.... Я не против воскрешения покойного идола в ином качестве...ПОЗИТИВНОМ. Служи, и пребудет с тобой СИЛА!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!! Алилуйа!!!!
Пост: 601
Зарегистрирован: 25.11.06
Откуда: и зачем я
Отправлено: 03.03.09 18:38. Заголовок: Johnny Death Джон Т..
Johnny Death
Джон Траволта может себе позволить Выйти в тираж и водить Боинг. В твоём случае это невозможно – Им нужен автопилот, а не эвтаназия. Безобразие, безобразие… Пойми, Ты единственный, Кто играл у меня без проб. Но им становится не интересно, Не помогает ни смена костюмов, Ни смена контекста. Любовь забирает Оскаров Со времен Унесенных ветром. Да, эта Бланшет-под-глазом спит с Академией. А что ей ещё делать? Это от твоего поцелуя Мне можно будет давать статуэтку За вклад в искусство… Посмертно, конечно. Тебе нужен новый агент, Желательно с пейсами. И режиссер Известней известного. Подавившийся бытербродом Будет тогда, как Ромео, А врач-парамедик – Джульеттой. Постельная сцена с трубкой в трахее, И ты, уходящий тихо за дверь. Никаких двинутых рокеров! Никаких дохлых геев! Сплошная романтика и хэппи-энды… А я сниму фильм о гонках в Ле-Мане: Двадцать четыре часа рефренов и состязаний За сотые доли преимуществ. Сэр Джеки Стюарт в трибуне, Хороший индеец в тряпичном кресле, Ассистент, говорящий по рации с ветром. Никаких ревнивых мужей, Никаких сладких удуший и БДСМ. Только спорт и хорошая пресса (От знатоков).
Отправлено: 03.03.09 22:22. Заголовок: Во сыром во бору ..
Simply_Dead пишет:
цитата:
цитата:
Хороший индеец в тряпичном кресле, Ассистент, говорящий по рации с ветром. Никаких ревнивых мужей, Никаких сладких удуший и БДСМ. Только спорт и хорошая пресса
йес...
УПЫРИЦА... Во сыром во бору черный замок стоит, В нем навеки злым сном свет-красавица спит, Будто кровь с молоком ее кожа нежна, Ее локон колышет слабо ветер с окна, Пахнет нежным цветком ее трепетный стан. Но красотка - мертва. Это зренья обман. Охмурение чувств. Обольщение. Грех. И зашедший в тот замок любой человек. Путник, рыцарь, бродяга или просто пастух Вдруг влюбляется сразу, теряя испуг, И целует девИцу в губы нежные страстно Обнимает ее. И не знает: опасно. За окном воронье закричит, предрекая, Злое горе. Но путник о всем забывает. И ложится с красавицей рядом на ложе, Гладит страстно ее он по бархатной коже, Молчаливо, безмолвно в горы солнце заходит, Серой дымкой в окне Приведение бродит. Красотой ослеплен. Парень это не знает, Исступленно и страстно он деву ласкает. Наступает вдруг полночь. Бьют на башне часы Оживает враз дева особой красы И клыками вонзается страннику в шею Он – бежать, но кругом вьются жуткие змеи. На заре пропоют петухи за лесами, Утро встретит друг наш неживыми глазами, Постепенно он в воздухе вдруг растворится Вновь навеки одна спит в злом замке девица Бездыханна. Нежна. И желанна, как мед, Ждет, когда же ее новый странник найдет.
Все даты в формате GMT
2 час. Хитов сегодня: 12
Права: смайлы да, картинки да, шрифты да, голосования нет
аватары да, автозамена ссылок вкл, премодерация вкл, правка нет